C'est parti mon kiki !
Dans un monde où les informations déferlent comme des vagues déchaînées, submergeant tout sur leur passage, l'esprit humain se noie dans un océan de nouvelles. Fissiles, les centrales nucléaires fuient, la fraude fisse cale, c'est le quatorze juillet au mois d'aout, et la France, semble-t-il, est foutue. On peut arrêter d'être forts alors ? La question résonne comme un écho moqueur dans un pays où les contradictions sont légion, mais où l’argent ne manque pas dans les poches de ceux qui en sont les bénéficiaires. Qui c’est qui paye ? Qui qui y’a les sousous ? Le bon nonosse à son kiki ?
Plus vite, plus haut, plus fort.
La fin de vie, ce col du Tourmalet de l'existence, se dresse devant eux, majestueuse et intimidante. Les pentes sont raides, le chemin sinueux, mais chaque pas, chaque effort, est une victoire sur l'inéluctable. Les regards se tournent vers le sommet, là où le ciel semble plus proche, où l'air est plus pur, où l'âme trouve enfin la paix. Pourquoi cette métaphore de la montée impossible ? Qu’est-ce qui pousse sur la route de l’exil sportif à haut pourcentage nos aïeux chaque été lors du traditionnel Tour de France ? Les merguez et la bière chaude ? Le bob et le marcel en résille ? Non. Je vous le dis mes biens chers frères, mes biens chères soeurs : C’est l’espoir de l’exploit renouvelé des années oubliées, le parcours du pays de leur vie, la France ! […] Repos.
L’infortune de Gaston L.
??Dans le jardin des possibles, où chaque pas est une semence, les ratés fleurissent parfois en découvertes éclatantes. Ils sont les accidents heureux, les détours imprévus qui mènent à des horizons insoupçonnés. Chaque faux pas, chaque échec, est une porte dérobée vers l'inconnu, une invitation à explorer des territoires inédits. Imaginez un alchimiste, penché sur ses fioles, cherchant la formule parfaite. Une goutte de trop, une pincée de moins, et voilà que naît une nouvelle substance, aux propriétés inattendues. La beauté de l'inconscience sans la science ?